miércoles, 21 de marzo de 2012

Otro sobre el viento




Una vez

(el otoño era profundo)

te acompañé a la puerta de tu casa

desde la facultad, era de noche

íbamos por una peatonal

había un viento fuertísimo

y las hojas muertas como locas

volaban por todos lados

se unían en remolinos y se apartaban

se frenaban en parabrisas y seguían

imitaban tu pelo y se iban

hacían de todo


Casi no te conocía

(aunque te conocía más que ahora)

y nos tuvimos que parar

porque era demasiado lindo

y (me acuerdo perfecto) un abrazo

espontáneo, que no salió de mí

ni de vos ni de los dos

sino de otra cosa, del momento

del movimiento de las hojas y la noche

del viento ese, de la niebla

(había niebla) mezclada con vos y yo,

nos mantuvo (el abrazo)

unidos un rato mientras miramos

el espectáculo de las hojas y la luna

(había luna) por encima del hombro

del otro en el viento


Después te regalé unos poemas

te llamaba

te buscaba por la facultad y por la calle

(no apareciste nunca)

pero no pudo ser, sin las hojas

el otoño, el viento, la niebla

(y la luna), no podía ser


Julia, o Judith, o Berta

ya ni me acuerdo de tu nombre

(era Berta, tengo tu número en el teléfono

pero no te preocupes, no te voy a llamar)

hace años que no te veo

pero te confieso ahora

que me acuerdo bien de eso

que si lo pudiera estar haciendo ahora

lo haría, un abrazo insignificante

(un paréntesis)

al que volver dentro de unos años



El viento que sopla afuera


El viento que sopla afuera

es tremendo

En Florida (me lo dijo una amiga)

guardan tablas en las casas

que usan para tapiar las ventanas

cuando viene el huracán


El huracán es uno solo

y cuando estás en el ojo salís

a jugar con tus amigos o sólo a sentirte

un insecto explorando el lomo de un dios

ambiguo, a mirar el cielo azul y pensar

que todo lo fuerte es también débil

que toda abertura es efímera

por un lado

y eterna por el otro

lado, a decir qué lindo es el ojo

del huracán, acá no pasa nada!


Ahora mismo no estoy seguro

si miro o si me ven

si ese silbido violento lo produce

el viento o lo producimos todos

(voy a bajar las persianas esto está fulero)


Ya no veo nada, a ver si logro

dormir, a ver si paro de pensar

en versos para escribir mañana


Qué viento, la concha! lo veo hablarme

lo veo tomando posesión

de los edificios, lo veo verme

suspirando y pensando es tan inútil

no sé para qué lo hago

ojalá llenen el mundo de molinos de viento

que me traguen entero y de a partes

después va a haber sólo molinos

ahí los quiero ver, todo molinos

sin una palabra de viento

un suspiro, nada.




domingo, 18 de marzo de 2012

Más domingo





Fin del desfile

(William Carlos Williams)


La oración ondula

sin alzar canción

es demasiado vieja, sus

palabras se caen

abajo. Sólo la percusión

sigue golpeando

con debilitado

énfasis lo que fue una vez

melodía cadenciosa

llena de dulce aliento.




The End of the Parade


The sentence undulates

raising no song

It is too old, the

words of it are falling

apart. Only percussion

strokes continue

with weakening

emphasis what was once

cadenced melody

full of sweet breath.



sábado, 17 de marzo de 2012

Erosión



Éstas (William Carlos Williams)

son las desoladas, oscuras semanas

cuando la naturaleza en su esterilidad

iguala la estupidez del hombre.


El año se sumerge en la noche

y el corazón se sumerge

más bajo que la noche


a un vacío y borrascoso lugar

sin sol, estrellas o luna

pero una luz rara como de pensamiento

que hace un fuego oscuro rodar

girando sobre sí mismo hasta que,

en el frío, se prende


para hacer a un hombre consciente de nada

que él sepa, ni la soledad

mismaNi un fantasma sólo


sería abrazadoel vacío,

la locura (Ellos

chillan y chiflan) entre


los flashes y bumes de guerra;

casas de cuyos cuartos

el frío es mayor de lo que se puede pensar,


la gente ida que queríamos mucho,

las camas que yacen vacías, los sillones

húmedos, las sillas sin usar

Escondelo por ahí

fuera de la mente, que tome raíces

y crezca, sin relación con celosos


oídos y ojos
para sí.

En esta mina vienen a cavartodos, todo.

Es éste el resguardo a la más dulce


música? El origen de la poesía que

viendo el reloj parado, dice,

El reloj está parado


que funcionaba ayer tan bien?

y escucha el sonido del agua del lago

salpicandoque ahora es piedra.




These

are the desolate, dark weeks
when nature in its barrenness
equals the stupidity of man.


The year plunges into night
and the heart plunges
lower than night

to an empty, windswept place
without sun, stars or moon
but a peculiar light as of thought


that spins a dark fire
whirling upon itself until,
in the cold, it kindles

to make a man aware of nothing
that he knows, not loneliness
itself
Not a ghost but

would be embracedemptiness,
despair
(They
whine and whistle) among

the flashes and booms of war;
houses of whose rooms
the cold is greater than can be thought,


the people gone that we loved,
the beds lying empty, the couches
damp, the chairs unused


Hide it away somewhere
out of mind, let it get to roots
and grow, unrelated to jealous

ears and eyesfor itself.
In this mine they come to dig
all.
Is this the counterfoil to sweetest

music? The source of poetry that
seeing the clock stopped, says,
The clock has stopped


that ticked yesterday so well?
and hears the sound of lakewater
splashing
that is now stone.

jueves, 15 de marzo de 2012

El año del haiku

A un tiempo
vienen hojas, colores
de otoño



El cambio
sugiere lo inmóvil
de todo



Junto a la lluvia
caen del cielo las hojas
de los plátanos



Una taza caliente,
árboles y poemas desnudos,
me trajeron acá



Aliento en el frío
Las nubes grises
La falta de límites



Podando el rosal
me detengo y sigo
podando el rosal



Perfume de jazmín
que le devuelve al mundo
algo guardado



Refrescarse con la lluvia
esperando el atardecer
entre las nubes



En los árboles
como en las lagunas
me reflejo



Cuando la piedra
cae al agua —círculos
La edad del árbol



Las nubes aman
su reflejo en el agua
y se ahogan



El haiku
es un animal alado
que prefiere caminar




Publicado en la revista digital Pliego Suelto, marzo 2012.

lunes, 12 de marzo de 2012

Te veo en el tren y pienso

Te veo en el tren y pienso:

dibujo un comic de ella en el tren

(entre ese pelito y la remera que tenés

creo que puedo)

Con otro personaje que soy yo

que le regala el comic antes de bajarse

con un número de teléfono

Y ella vuelve a casa

y corta con su novio

y lo llama al chico

y le dice voy a tu casa


(el globito del pibe dice:

esta mina está loca

unas miraditas en el tren

y ya está cortando

pero es un chiste entendés

si el loco es él que se imagina todo esto)


Ella lleva una valija a la casa del pibe

y garchan

(no sé si explayarme o no en esa parte

el sexo en comic está muy bueno

pero no quiero que pienses mal de mí)

garchan un par de veces

y después fuman porro


así un buen tiempo

hasta que empiezan los problemas

ella es medio violenta y se obsesiona con todo

él es depresivo

y no sabe laburar


un día re caliente él le dice

ojalá hubiera hecho todo distinto


pero no se puede

hacer nada distinto

está todo escrito


Al final me decido

y empiezo a dibujar

pero no me salen bien los dibujos

porque el tren se sacude mucho

y yo estoy parado y está lleno de gente

y es re larga la historia y así bajo presión


Decido hacerlo en un poema


y me imagino cómo sería

estar escribiendo el poema

y que de golpe choque el tren

nos hagamos concha salgamos volando

o quedemos apretados entre los asientos

un fierro atravesándonos el pecho

(era más para comic)


me imagino abrazarte

y que sea como antes

una cuestión de protección

(bah siempre lo pensé así

está la bestia cerca

y te digo no te preocupes por nada

te quiero

y te rodeo con mi superioridad física

sin pensar que quizá no tengas miedo

o un mejor plan)


pero estamos adentro de la bestia

y no hay nada que podamos hacer

para salvarnos

y no sé si tenés miedo

o un mejor plan

pero el mío es abrazarte con toda

y morir feliz como en la canción

un fierro atravesándonos el pecho

el tren hecho un acordeón


Esas últimas estrofas no sé si tacharlas

es re morboso

pero a la misma vez

es la vida

(recién me miraste un segundo

qué linda sos)


No sé cómo terminarlo al poema

me quedo un rato mirando por la ventana

con la birome en la boca

estamos cerca

de la estación de Caballito

tengo que pensar en algo

para terminar el poema

por si te bajás acá


no te bajaste

por un lado bien

porque tengo más tiempo

pero también

me quiero matar

porque yo me bajaba en Caballito

y voy a llegar tarde


pero todo bien ya fue

si consigo terminar el poema bien

y dártelo cuando lleguemos a Once


Pero la verdad no sé

si te va a gustar

ni siquiera si te lo voy a dar

seguro que al final no me animo


lo que me gustaría

es que después de mirarme un rato

me digas

no te incomoda escribir parado?

te diría en realidad sí

pero no tengo otra

porque te estoy escribiendo un poema

y te lo tengo que dar

antes de que lleguemos a la terminal


ay dejame leerlo dirías

no está terminado

no importa después lo terminás

imaginate me decís eso

me muero

encima ni tendría que pensar un final


no me lo vas a decir

y yo no puedo sacarme de la cabeza

(no sé por qué)

la imagen de nosotros chocando

del tren entrando de lleno a la terminal

dónde vas corazón!

tranquilo animal!


no podés entrar así con toda

no sos el diferencial de puerto madero

(y si lo fueras, llegarías al puerto nomás)


tenés toda la vida para abrazarla

no hace falta que sea ahora ya mismo

(se me ocurrió el final perfecto:

estoy a punto de terminar el poema

y pensando alguna metáfora final

para hablar de tus uñas te miro

y veo que estás arrancando un pedazo de papel

de un cuaderno

y que estás anotando algo:

“abrazame”

pero yo no sé qué estás escribiendo

doblás el papelito en dos

estamos llegando a la estación

todo tiene que suceder ahora

me ponés el papelito en el cuaderno

pero no lo leo de toque

me quedo mirando tus uñas



domingo, 11 de marzo de 2012

miércoles, 7 de marzo de 2012

sábado, 3 de marzo de 2012

Si Mickey existe yo tampoco

Empty-handed I go [Con las manos vacías voy],And yet behold the spade is in my hands [Y empero mirad la pala está en mis manos];
I walk on foot [Camino a pie],
And yet on the back of an ox I am riding [Y empero sobre el lomo de un buey estoy andando];
When I pass over a bridge [Cuando paso sobre un puente],
Lo, the water floweth not [Contemplad, el agua no fluye], but the bridge doth flow [pero el puente fluye].
Jenye (A. D. 497-469 ??)"Sí, Mickey, Dios existe. Y vos también." -- Hallazgo y documentación de Agustina Gurevich
La cueva de Chauvet-Pont-d'Arc, descubierta por tres espeleólogos en 1994, visitada por unos pocos afortunados que se lo ganaron, documentada en 3D por Werner Herzog, contiene las pintadas más viejas que se conocen hasta hoy. Hay del 30 mil antes de Jesús (Cromañón es 35), casi doblemente antiguas que cualquier otro ejemplo de arte rupestre a nuestra disposición. La cueva se usó de forma discontinua durante más de cinco mil años, antes de que un niño la visite por última vez y un derrumbe selle su entrada. Hay casos, como el de la foto, donde obras superpuestas pueden tener hasta cinco mil años de diferencia. Si somos algo, realmente deber ser, como dicen, nada. ¿No es lindo?

viernes, 2 de marzo de 2012

Si me imagino un universo lo hago muy chiquito

Si me imagino un universo
lo hago muy chiquito
y ni siquiera tiene sentido

le pongo colores
pero saco de los que ya conozco
y ni en pedo uso todos
además están todo teñidos de uno
no es el que importa!
de hecho no se ve

Comprender es un truco
imaginar una simplificación
expandirse el infinito
un punto un motor

lo que a mí me duele
le duele a todo el espacio observable
y no porque me haga caso
sino porque no tiene elección

Comprender es poder
imaginar una simplificación
cómo hago para mostrarte
el dolor sin dolor

lo que busco adolece
de su propia condición
cómo hago para encontrarte
en el medio de lo que ya sos